Maestra de Español

jueves, 26 de marzo de 2015

Su mundo en una vagina.... para un homosexual....

¡ATRÁS BELLACOS!

CONFESIONES DE

LA MAESTRA DE ESPAÑOL

Desde que era pequeña, se emociona en ciertos momentos en que ve andar la locura...
Desde que era pequeña, se emociona en ciertos momentos en que ve loquitos andando tal cuales...
Desde que era pequeña, se emociona en ciertos momentos, luego entonces y se le moja la entrepiernita...

lllllllllllllllllllllllllllllloooooooooooooooolllllllllllllllllllllllllllll

lllllllllllllllllloooooooooooooooollllllllllllllllll

lllllllllllllllllllllllllllllloooooooooooooooolllllllllllllllllllllllllllll

Cada que él genio demoniaco menciona la palabra:

mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-

o bien,
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.

o bien,
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/

... la Maestra de Español siente como si la mano huesuda de ese loco austriaco le acariciara la vagina. No es que te tenga problema con ello, es sólo que le inquieta la posibilidad de llegar al orgasmo ahí en plena clase frente a sus alumnos. Piensa que por ella no habría problema, pero ¿y ellos? ¿y las criatruritas?

oooooooooooooOOOOOOOoooooooooooooo

El momento de:

lo decible/lo indecible

y su distinción precisa...

Piensa en el tormento del ser en su puro pensamiento.

Le enternece la humanidad y se toca en su abismo propio. Siente amarlo.

Se enamora de Ludwing Wittgenstein.

Se enamora de su pregunta.

Piensa: tal vez a nadie más que a los suicidas se les presenta el mundo en primer plano y con todas sus aristas abrazándole cuales tentáculos ardientes de Kraken, el mundo en toda su abrumadora y aplastante verdad. Su relación con el mundo, su-mundo-el mundo, pasa por la misma vertebra existencial tal cual, se presenta en la afirmación contundente y desnuda del: "ya no quiero..." genuino.

Y aunque a esta toma de posición en la gran mayoría de las veces pasa por la cabeza del suicida, le sigue la negativa del mundo de aceptar esa decisión, en otras palabras: el mundo insiste en mantenerlo con vida.

El vacío es habitado por sus palabras... hasta que se aparece el agujero: lo innombrable que siempre ha vivido en ella en estado latente. Es asqueroso.

La muerte de Wittgenstein es un hecho.

El origen del mundo es el hecho que le sigue como consecuencia:

Y ella con su libro en una mano...

Y ella con su abismo vibrando en la otra...

Y ella agarra vuelo para delirar... delirar... delirar... en su mundo de palabras que no hacen lazo social.

Y ella y su locura se abraza metafísicamente a este loco homosexual y lo aprieta como el único ser al que siente cercano en este momento de su vida que es el hecho de la fría noche solitaria...

Y ella piensa en su hombre de negro... lo deja pasar.

Y ella delira: siente conexión con el genio demoniaco...

Delira...

DELIRIO:

Va caminando por la escuela, lo ve, hablan, piensa que es la mar de guapo, se revuelca en su voz, su ojos de cerca la enganchan, pero no hay continuidad, ella interrumpe la frase y el encadenamiento de acciones que habían comenzado, ella da media vuelta y lo abandona... está loca. Lo deja hablando solo, se va flotando, su espíritu se desprende de su cuerpo, la deja sola frente al hombre de negro... Pero lo que él no sabe es que ella ha ido por su maleta totalmente pesada para llevársela con él...

Ella y sus compañeros inexistentes, innombrables. Ella sólo cuenta con su idea personal del filósofo más bestial que ha existido sobre la tierra... muerto.

sábado, 14 de marzo de 2015

La inconsciencia de su no-desnudez..................

SU PIEL VESTIDA EN ROJO......................

Nuestros abismos
se comportan cual hoyos negros en el infinito del templo del pensamiento.

Sin acercarnos
mutuamente nos cuidamos de no devorarnos... sin engullirnos.

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LA GATA

El Sueño:

Es difícil de narrar porque ya casi no lo recuerdo, solo algunas partes y sensaciones, pero era un sueño contigo. En él hacíamos rodeos como en nuestra realidad compartida. En el sueño nos esquivábamos con la misma tensión que en nuestro mundo real.

Pero algo pasaba, algo que no recuerdo, era algo que te hacía acercarte a mi, y ese algo era importante. Ahora que estoy con la cabeza en la almohada mirando el techo pienso que, de manera desesperada, mi inconsciente me quiere decir que tal vez hay una explicación a nuestra no-historia. Pero ya no la recuerdo, ya no puedo interpretarla.

Ahora, a tientas de esas pocas imágenes medio percibo que ese algo era como una especie de coincidencia que la mismo tiempo me hacía sentir un alivio, era algo así como una especie vulnerabilidad tuya que yo miraba y que coincidía con una vulnerabilidad mía. Si, eso era. Sin poder recordar exactamente esa parte de la historia, de repente se viene a mí la imagen tuya hablándome directamente, cosa que nunca ha sucedido en la realidad, pero que en el maravilloso sueño me hacía sentir cercana a ti, y yo sentía suave tu presencia, mis ansiedades se destensaban por tus palabras, aunque no recuerde ahora cuáles eran.

Y me desperté sintiendo que te quería. Así, mucho y enternecidamente, con anhelo más que consuelo, y me sentía casi contenta. Mi cruel inconsciente me hace desearte otra vez. Pienso en esas malditas lo mismo que benditas realidades emergentes, esas realidades que no son reductibles a los estados hormonales o neurobiquímicos.

Las realidades del amor. Imagino que si existiera sólo una realidad que se agotara en una explicación, la realidad no sería tal como la conocemos. El misterio de la atracción que siento hacia ti estaría explicado totalitariamente: como si mi cerebro reaccionara al estimulo visual de verte a pocos centímetros y liberara hormonas y feromonas e hiciera latir mi corazón con harta glucosa de por todo mi cuerpo. El horror de la reducción dizque científica. Esos discursos de "la verdad" ya fueron destruidos por Foucautl, antes por terrible Nietzsche. Así.

¿Que por qué sueño contigo y siento quererte?

No lo sé.

Solo sé que tu rostro es hermoso y que me quedo como una gata maullando en la madrugada de su habitación solitaria, sin saber donde estás en éstos momentos. Sin saber el motivo de muchas cosas. Sin saber cómo duermes...

Me quedo como una gata llorando e imaginando maullidos de placer contigo, en desvelo, sin consuelo...

OOOOOOOOOOOO

OOOOOOOOOO

OOOOOOOO

OOOOOO

OOOO

lunes, 9 de marzo de 2015

¿Cantinero? ¿Cantinero? ¡Cantinero!

TOMANDO CAFÉ, EN EL CAFÉ "EL SOLITARIO"

Pues si no se quiere no y ya, pues qué chingaos...

*+*

**+**

***+***

.......

sábado, 7 de marzo de 2015

BOTELLAS SIN MAR..................

YO, TU Y NUESTRA ANTIMATERIA

Nos intoxicamos con galaxias moradas descubiertas en la tercera era glacial

Yo con mi peinado a la Habermas y tu con tu velo medieval

Nos miramos en los pasillos de la escuela y nos desciframos en laberintos de incomunicación

Nos destruimos en el limbo del sinsentido

Nos estancamos en tu orgullo

Nos detenemos en mi torpeza

Tú con tus manos a la vista, mostrándose con algo de pudor

Tú con tu no-te-entiendo, sin entenderte

Salimos de mi falda negra de terciopelo

Para entrar en tardes tibias con cigarros fumados al aire seco

Nos adentramos en bifurcaciones de metal

Sin un camino de flechas que nos oriente

Nos cruzamos como anémonas en el mar de Pangea

Como partículas de polvo estelar en el vacío sin galaxias

Como causas sin efecto

Como explicaciones sin pregunta

Sin penetrar tu en mi vida

Sin salir yo a tu mirada

***

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OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

................................................................

OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

................................................................

OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

SU PRIMAVERA DEL AÑO.

Así se las gastaba cuando pensaba en el hombre de negro.

Y cuando se ponía a hacer su tarea

Si no sabía el significado de una palabra

La buscaba en el diccionario.

Diccionario de las sociedades modernas avanzadas:

domingo, 1 de marzo de 2015

Sin título para los muertos..........

3. HISTORIAS PARA USTEDES.

CONCLUSIÓN

3.E.3.E.3.E.3.E.3.E.3.E.3.E

Atracción sexual

Atracción intelectual

Atracción espiritual

Atracción animal

Atracción social

Que un ser sintetice eros-intelecto-locura no quiere decir una perfecta armonía de ese ser. Por el contrario, las posibilidades de encontrar la manera de asirla disminuyen a causa de esa, su dislocación. Pero aumentan inversamente las fuerzas de su atractivo, y, posteriormente, las de su fidelidad. ¿Por qué? Porque es como una gatita suelta y arisca, que anda en la búsqueda la mano que le de su lechita, todas las noches, calientita, salida de las entrañas del sexo de su amo. Semen para cenar. Neuronas para el cereal. Tonterías para acariciar. Alucines para sentir.

Es mi burbuja, pero también mi eterna sensación de desprotección, la cual, no obstante es una bagatela comparada con mi vida anterior.

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HISTORIA DE SU VIDA ANTERIOR

(esa si, material y moralmente comprobada en su orfandad).

Luego de muchos años la Maestra de Español regresó en el año 2015 a la Biblioteca de Balderas de la Ciudad de México. Se le encogió el corazón.

Su historia con este lugar se teje hacia unos años de su vida muy significativos. Salvajes. Por aquel entonces, la Maestra de Español contaba con escasos recursos pero rebosaba de adolescencia. Se sentía un ser sin mucho pecho ni nada de pierna, se sentía la pura rabadilla andante. Vivía sin capital económico ni social, pero contaba con un ardiente espíritu que le daba para sentirse una soldada lista para embarcarse en cruzadas urbanas, rockeras, punketas, en tardes de ciudad penetrable, salía armada con su pantalón de mezclilla, su camisa de cuadros azules y sus fabulosos e isotrópicos conversalestar.

Hace años, la Maestra de Español iba a ese lugar diariamente, pues estaba inscrita en una Vocacional ubicada a pocos metros del edificio de la Biblioteca, otrora escenario de batallas sangrientas iniciadas por chacales militares traidores contra próceres de la democracia. Eso era lo que le habían contado y se lo guardaba en la cabeza bajo la forma de un cómic, así, con close up y segundos planos, puntos de fuga y cuadros por toda la página, heridos, cañones, uniformes, ojos salidos, rostros exagerados, ballestas y rifles 30-30, puro blanco y negro excepto donde yacían los cadáveres de soldados regados por la Ciudadela, ellos si, bañados en sangre roja... ¡pum-pum-pum! Así pasó sus exámenes de Historia de México y con esas imágenes llegó por primera vez a la Plaza de la Ciudadela.

Y sucedió que, como el soldado que pudo sobrevivir a la guerra y regresa a su pueblo silvestre, descubrió con sentimiento de extrañeza el rostro de una nueva cotidianidad. Descubrió las cosas ahora ordinarias para quien ahí habita, las cosas de una casa de siempre pero con la distancia de la mirada del extranjero. Así, las cosas más nimias no las vio como las conoció, ni como las mantiene tatuadas en su memoria, su maravillosa memoria que cada vez se le hace más y más grande, su memoria que va adquiriendo cada día más forma de tesoro gigante pero pesado. (Se dice a sus adentros, tal vez sea esto con lo único con lo que cuento, con mi cerebro colgante de recuerdos que en horas lo estiran hacia todas direcciones, los recuerdos que le brotan como tumores de planta enferma, como planta con hongos, repleta de formas monstruosas, agujeros que conducen a laberintos asesinos, su cerebro lleno de ramilletes de ratas muertas y podridas, rugoso de múltiples voces que se aglutinan para salir a la menor provocación, río revuelto que abraza en su caudal un puro lodo verde que ahoga las flores venosas que se dan como pantano en época de monzones, su cerebro rancio y cultivado, su maravilloso y tormentoso cerebro será lo único con lo que se va a morir, suspira melancólicamente y se siente, por enésima vez, cada vez más vieja, está vieja).

Esto, más la distancia del tiempo interior, (esa que nos muestra que internamente hemos estado por lugares que se miden no en distancia espacial sino por múltiples emociones y variedad de sentimientos, estados de ánimo diversos, -pobre de aquel que solo experimenta sentimientos monótonos, sean estos terribles o insípidos, "solo se aburre la gente aburrida" decía Bukowsky, y tenía razón-. El tiempo interno de la Maestra de Español es harto cambiante en un sólo día. Es repelente del tiempo termodinámico. Su tiempo interno además, con el correr de los años, esos tercos años que van preparando el año final, ha pasado de las olas violentas y envolventes del mar de los infiernos de Dante a la lava quemante del volcán en erupción que ahora define de su vida. Sus pies caminan sobre fuego diariamente. Una costra de lava rojinegra es su sello cotidiano, por eso nadie se le acerca. En su rostro ya no hay nada a primera vista, pero basta miran un poco en sus ojos, en sus esquivos ojos para darse cuenta de su cicatriz. Basta con bajar la mirada para mirarle la lava en la que ahora se apoya y sobre la que ahora camina espeso, como diciendo si te me acercas... te quemas), hicieron que al entrar en aquel recinto ella pensara en que estaba como abriendo un cajón con las fotografías de un edificio igual pero diferente:

la entrada no era igual, sólo había una y no dos como ahora, no existía esa reja que hoy bordea todo el exterior del edificio, esa reja ahora no deja sentarse en el piso, recargándose contra la pared su espalda, ahí sentada en una tarde de mayo de 1995 ella había llorado sola y sin mirar a nada ni nadie, sin saber qué hacer solo sentía lo duro de la pared en su espalda y veía el piso a sus pies, al cielo oscurecerse poco a poco con una belleza que lo mismo la llenó de miedo como de incertidumbre: ¿dónde iba a pasar la noche?. Había una gran sala cuadrada donde se consultaban los catálogos, y en cada una de sus cuatro esquinas se encontraba el camino para las cuatro salas de acceso a los libros. Había una sala pequeña donde montaban exposiciones de fotografía, ahora esa pequeña sala no existe como tal sino que dio lugar al Centro de la Imagen que se encuentra a un costado del edificio. Por supuesto no había computadoras. Había otra pequeña sala donde proyectaban películas, vio varias. Afuera en el parque, los cañones del monumento estaban listos para ser montados por los adolescentes exploradores como ella que, con su refresco en bolsa bautizado con Bacardí lo sorbía con popote junto a su amiga Adriana en los días que salín temprano, así, la liberación clandestina decían. Lo único que seguía igual eran los puestos de libreros del pasillo que se encientan a largo de la banqueta de la avenida Balderas. Ellas solían sentarse en el pasto de las jardineras. Hablaban de música, de ropa, de sus planes de hacerse fotógrafas e irse a vivir a un departamento juntas, de los brasieres que les convenían más para que se vieran más su pechos, de comprarse un jetta, de las tareas que no hacían...

Durante las horas que pasó en la biblioteca miró la belleza del lugar remodelado, leyó en ratos en una fabulosa sala solitaria, toda era para ella. Su atención se centraba alternadamente en su presente y en sus recuerdos. La sensación de ser una extraña que era mirada por los oriundos del lugar que notan su presencia la acompañó hasta que salió ya por la tarde cuando le dijeron que ya era hora de cerrar. Pero cuando salió y caminó hacia la avenida Balderas esa sensación no desapareció. Caminaba y se sentía ante la gente de los puestos que hay en el recorrido como la extraña que es notada por los demás. Así fue hasta que llegó a la avenida Juárez, al entrar en esa avenida llena de gente sintió el alivió, se sintió en territorio conocido y no dominado por ningún demonio en particular.

Estaba profundamente conmovida. Sin dejar de caminar invocó hacia sus adentros la sensación de sentir que flotaba, de sentir que no estaba ahí, quería volar por toda la ciudad, se pensaba protagonista de una película en blanco y negro, ansiaba volver a estar en eso años, sentir que era la misma, la misma chava loca que no tenía futuro, ni un clavo para asirse de él, ni lugar para dormir, ni agua para beber, ni alimento para vomitar, ni referente para pisar, sin mapa ni red, quiso ser nuevamente aquel ser que era arrastrado por un laúd que apenas estaba comenzando, el remolino de su implosión existencial.

Como el herido que sale del hospital de guerra y mira en la calle a la gente que no se ha enterado de nada de su sobrevivencia, se miró en el cristal de un local y solo puro ver una sola cosa:

.::.eres nada.::.

sábado, 21 de febrero de 2015

Ella... sin brújula....

UNA CABAÑA SIN LUZ ELÉCTRICA.................

Por el amor a los

gitanos... que no

conozco

Él dice que quiere saber más de ella, peo esto sucede solamente en el remolino interior de la mente de ella. Anda con la dislexia activada y siente dificultad para entablar una conversación y para mantenerla.

Se había resistido a usar la relajación del alcohol pero esta noche acepta que ya no puede más y se deja tomar por una botella de vino blanco. Esta resistencia no era por otro motivo más que por la salud que su estómago le pide. Pero esta noche puede más el espíritu de la angustia y la angustia del espíritu que el miserable cuerpo lleno de gastritis.

Mira una foto antigua de Roberto Bolaño y siente alivio, ya no le importa la explicación de esto, ha asumido ver fotos de personas como modo de relajación.

Desde unos días a la fecha siente algo extraño: como que el mundo anda más raro que de costumbre, como que cuando habla le sigue una sensación de no saber a ciencia cierta (o desde el modesto sentido común) qué es lo que dijo. Y esto es debido a esa imagen del rostro de ciertas gentes que, al escucharla, ponen cara de what!. Aquí, allá, en varios lugares. No sabe.

Lo cierto es que ha comenzado a tomar decisiones: todo apunta a quedarse sola, a seguir la vida en solitario. Por lo tanto habrá que hacer las resignaciones correspondientes en todos los renglones de su vida, en los diversos aspectos cotidianos, en las dimensiones subjetivas, en los planes, si a caso existiesen.

Su botella se ha terminado.

En un caso así no hay esa versión de "cuando pase el temblor", sino que el temblor será la manera de seguir en vida.

En momentos se pregunta si será verdad, si una cosa así pueda decidirse a voluntad, o si bien, la vida tendrá más poder que ella y será capaz de colocarla en otra posición, en rebasar esta su decisión. Misterio.

Le espanta una cosa: cuando uno vive para morir...

Sueña en estar en una película de algún director de la Europa del este, sueña con estar en otro lugar, sueña con andar por pueblos de silencio húngaro, sueña con usar una falda gris y larga en una pantalla en blanco y negro, sueña con subir pequeñas colinas luego de haber sido dejada por una vieja camioneta a la orilla de algún camino, sueña con ser dejada justo en un lugar así para subir una montaña, sueña con señoras y señores de manos regordetas y pocas palabras que la miran desde sus ventanas a la muchacha recién llegada con su maleta al pueblo, sueña... pero culturalmente solo atina decir un nombre: Emir Kusturica... piensa en tener múltiples nacionalidades, así se podrían camuflajear sus múltiples personalidades, quizás...

Sueña con bailar... rodeada de mujeres guapas que tocan el acordeón, mujeres que no sonríen, pero eso no es un problema ni seña de nada, como en las sociedades latinoamericanas...

Música agradable, hermosa, ella sueña que es música de cuando no existía el ruido de las redes sociales, de cuando antes... de cuando había pueblos a los que se llegaba con camionetas viejas o cartas de más de un mes de viaje...

Sueña.............. y baila con su botella, como millones de singulares lo han hecho en tabernas llenas de hombres solitarios... baila por el amor a la taberna de madera en un pueblo de algún bosque de Alemania, por el amor a la taberna polaca con manojos de ajos en las marquesinas, por el amor a la taberna húngara con bancas alargadas de más de tres metros, por el amor a la taberna siciliana...que tiene veladoras en vez de focos.

Sueña con una hibridación cultural, interesante, hermosa, ramillete de flores de colores pequeñas, sueña con una variedad de formas... para que quepa ellla, con sus tres eles en la palabra ellla: su Maestra de Español, su Histérica Sadomasoca y su Anticrista Antidolor...

Sueña para nos ser vista (ingenua), para que no sienta que tiene monos en la cara ¿o qué? Para que no se le note que está más loca que una cabra. Sueña con irse a lugares remotos en los que se asesina masivamente a la otredad, a los sarajevos, a los jacobs, a los sarah, a los de apellido y escritura diferente, a los Irme Kertész.

Sueña con Andrićgrad, una ciudad en que los rostros serios no son llanto, un espacio para no ser descubierta. Sueña con lugares donde la pena de muerte se aplica a los niños.

Sueña... y se queda dormida.

Sueña para morir en esta cultura y renacer en otra, en otro lenguaje. Y no muere cada día. Cada día inicia el tiempo. Ese tiempo.

No es el fin.

domingo, 15 de febrero de 2015

La mirada del vacío.....................

LOS DÍAS.......... Y LOS HECHOS.........

Una mujer, tirada en la cama de su habitación boca arriba...
mira el techo y piensa
me voy a quedar sola para el resto de mi vida

Eso es un hecho
(su pensamiento)

Lo que no sabe es si dicho pensamiento es una decisión
o un lamento
o un reclamo
o una pregunta
o una maldición
o un deseo
... que la vida tal vez le puede cumplir
o aplicar
si la vida lo toma como castigo
si la vida le aplica una moralidad
(de lo contrario, el castigo no tendría lugar)

Pero la vida no es moral
sólo nuestras consciencias
piensa

Así que
hace por enésima vez
da un repaso panorámico a su vida
4, 5, 13, 18, 18.5, 27, 38 años...
vive en La Guerra de los Treinta años
actualmente
pero pronto la dejará para entrar
en la rampa de los cuarenta
...el horror
y posteriormente
alcanzará el medio siglo
y posteriormente
...pasará a otra vida

O tal vez antes

Querido Erick Hobsbawn
súbete a placer por mi cuerpo
hazme tu recorrido
biográfico
tú
tratador del tiempo finito
humano
miseria del tiempo
que nos llama a nacer para morir
"lo que está en medio es mío"

Gadamer
querido
interprétame
hazme tuya
hermenéutica ontológica
abre preguntas
bríndame la posibilidad
... y resignificar
en la palabra del diván

La visión de su propia vida
la lleva consigo en cada día
en todo tiempo y espacio
... trascendental
es cosa de abrir un cajón del gran archivero que es su mente
sin voluntad

Ella detesta semejante aferramiento
involuntario
el roer los recuerdos de épocas miserables
que tienen la doble cualidad
de ser perennes lo mismo que torturantes

¿De qué sirve?
Se pregunta una y otra vez

Pero es más poderosa su debilidad
y débil su voluntad

ANTICRHISTA llega
Hace sus malabares mentales y logra darle forma a sus pensamientos
La forma es la de múltiples puntos de fuga

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Satán no aparece

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Sólo eso, por esta vez

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Se queda dormida

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Sueña con él, el placer del pensamiento, donde hace con él lo que le viene a la mente

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Pura quimera

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Su cerebro es suicida

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Llega al barranco, siempre

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Siempre-siempre-siempre
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jueves, 12 de febrero de 2015

El Hombre de Negro........................

PERSONALIDADES MÚLTIPLES

EN UNA SOLA COPA DE VINO... SIN TINO.

Pasar de la angustia social a la disposición comunicativa-------------

----Romper el ser-ahí para ser-en-tú-ahí

Abrir el ser-mi-aquí-----------------

-------------------Anhelar tu-ser-por-fin...

Empezamos con: ¡ya me tengo hasta la madre!
Hoy duermo con mi Baudelaire, me quita el frío, bálsamo momentáneo e inmediato... Satán, apiádate de mi, por favor.

jueves, 29 de enero de 2015

Intermedio................................

Stop...

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Don't panic...

Forever alone...

No problem...

Don't panic...

_________

Stop...
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Usted aún puede creer...
------------------
Stop...
------------------
Usted aún tiene remedio...
------------------
Stop...
------------------
_________

Don't panic...

Forever alone...

No problem...

Don't panic...

Stop...

-----------------

Usted no es paranoica...

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Stop...

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Usted no es probable que pierda el control de la situación...
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Stop...
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Usted ya ha sido dada de alta: no paranoid android...
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Stop...
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Usted no está perdiendo facultades en el habla...
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Stop...
-----------------
Usted no es problable aún hila un enunciado correctamente...
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Stop...
-----------------
Usted deténgase...
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Stop...
----------------
----------------

VOCES ARMADAS GENERAN PÁNICO EN SU CABEZA

Solicitud:

Internamiento. Ahora.

Diagnóstico:

usted no es competente social... y se le nota.

-Exijo mi derecho óntico, el único.
-Aquí nadie tiene permitido ese derecho.
-Míreme, no hay nadie en el espejo.
-Usted está loca y ya lo sabe.
-Quiero usar mis reservas, quiero que mis caballos salvajes me lleven lejos.
-Aquí nadie lo tiene permitido.
-Tengo más de tres estados de ánimo en una hora.
-Improcedente, se requieren más de 8. Usted ya sabe cómo es esto, ida y vuelta.
-Tengo dislocación entre mi autopercepción y la percepción social.
-Aquí nadie lo tiene permitido.
-Solicito mi muletilla, quiero internamiento. Las corrientes de mi espíritu están entrando en fase infernal. Déjenme entrar, viene la explosión, viene descontrol.
-Cierre los ojos cuando empiece la oscuridad.
-...
-Usted ya sabe hacerlo, siempre sola, es el procedimiento. Usted está sola y loca. Es mi deber recordárselo. Cumplo órdenes.
-Quiero muletilla, no tengo espejo.
-Improcedente
-Azóteme la cabeza y explóteme la boca.
-Aquí nadie lo tiene permitido.
-Pero todos ustedes tienen mulelillas.
-Lo tenemos permitido.
-...

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viernes, 2 de enero de 2015

Entrada para uno..........

*_*_*DOS*_*_*

HISTORIAS PARA GENTE CUERDA, BIEN CUERDA

Y ahí estaba él, mirando por la ventana, tocándose el sexo y comprobando su erección, explorando su dureza y grosor. Pues sucedía que en ocasiones, cuando miraba a las parejas besarse en el parque de en frente, sentía con todo su pene en flor -¿más bien en tallo?-.

Esa tarde acarició la filosofía del individuo y sus implicaciones en el mundo.

Se preguntaba, por otro lado, cómo se legitimaba y alcanzaba el conocimiento en otras épocas: ¿por medio de la memoria y la imaginación, las imágenes repasadas en la mente, una y otra vez, en la consciencia de místicos y exégetas? Estados de meditación contemplativa, tal vez, se respondía, mientras se masturbaba con ambas manos.

Recientemente la angustia por la orfandad cósmica le venía en oleadas haciéndolo sentir al borde del llanto, o bien, a borde del salto por la ventana, o bien, al borde del azote contra la mesa o contra la pared, según estuviera sentado o parado. Trataba de contrarrestar esa horrorífica sensación desesperada con el placer masturbatorio si le llegaban estando solo. Pero en otras ocasiones, si la sentía estando acompañado de alguna mujer, la miraba imaginándosela desnuda, la veía con suma atención, observaba su rostro, sus ojos, su nariz, sus pecas, arrugas, los bellos de la frente, lo que fuera con tal de no mirar abajo a sus pechos o su cuello. Este esfuerzo enmarcaba su excitación: entre más mirara su cara al tiempo en que se la imaginaba en el acto sexual, se ponía a punto de tomarla en ese momento. Este reto tenía una función distractora poderosa, pues lo obligaba a contenerse, ya que no había justificación social para cogérsela, así nomás, (como sucedió una vez con la señora que le llevaba la comida, ni modo que lo dejara tocarle los pechos y quitarle la falda para penetrarla sin importarle la comida, más bien escuchó: "son $60.00 pesos jóven"... ). Así, su estrategia consistía en poner toda su atención en el sexo y en el momento social restrictivo de no poderla tomar. Sabía que ella, podía ser cualquiera, seguramente lo detendría, que se sentiría ofendida y tal vez agredida. Ese era su pensamiento y le daba el carácter de verdad social segura.

A él, si algo le gustaba -y le prendía-, era ver y escuchar a una mujer de su agrado en una situación pública, pues mientras la veía y escuchaba se preguntaba cómo sería ese rostro y esa voz hablante de un diálogo cotidiano, cómo sería transformado en el gemido propio del acto sexual, teniéndola bajo su cuerpo y su disposición. Este ejercicio socio-libidinal-afirmatorio requería de espacio en su consciencia y en su imaginación para que su cerebro animal diera señales e instrucciones -indesobedecibles- a su miembro, para que éste se endureciera y se lubricara. Tal era el estado ideal para intentar contrarrestar el sentimiento de la angustia por saber de su desprendimiento de toda institución social, de la falta de fundamento de todo sistema valorativo y de lo contingente de su acción. Lo arbitrario y leve de la realidad, pensaba.

La boca abierta, los ojos perdidos, caliente del sexo y las manos, pensando: son estados arrebatados de agalopamiento del deseo: sus senos, redondos y blancos, suaves y libres para ser absorbidos por mi boca: comérmelos todos, tocarlos todos. Sus piernas abiertas: mi verga entrando una y otra vez. Le gusta: quiere más, está caliente. Otra: ella mamándole la verga, viéndola desde arriba, tomando su cabellera y empujándola para que se la coma toda, sintiendo con las palmas de sus manos el hueso craneal forrado con su cabellera negra, sintiendo la delicia de su lengua mojada y su cavidad bucal profunda y suave, los dientes a los lados, duros, pero mi verga entra suave y es sobada por su lengua, mi verga es tragada, besada, arropada por su carne rosa y ultramojada... su boca, su único lenguaje es metragotuverga...

Recuerdo de múltiples sensaciones corporales, emotivas e íntimas. Estados emotivos y cálidos. Ya entrado en excitación le gustaba pensar en su último amor, en su ex, , deseaba volvérsela a coger, la pensaba con liguero negro, oh esa zona blanca que queda entre el negro de la media y el negro del encaje del bikini, sus nalgas, sus preciosas y redondas nalgas que sólo él conocía... ¡¡oh oh oh oh!!

Así, con la intensidad del deseo sexual que le ponía listo para coger, que le hacía pensar en ella, buscaba alejar la sensación de asfixia corporal, de nausea vital, de angustia mental y vacío emotivo. En esos momentos de ataque psicológico se ponía débil como un niño, era un espanto total, un desconsuelo imposible, irracional pero real. Sus neuronas se descolocaban y vibraban, era peor que cuando soñaba que se caía, peor que cuando soñaba que lo perseguían por una calle sola y de repente: todo se ´ponía obscuro. Entonces, en el sueño, trataba de no dejar de sentir el piso con sus pies para no parar de correr pues lo alcanzarían... Era como sus peores pesadillas pero venidas a la realidad, y estaba consciente de esa diferencia, sudaba, se mordía, se rodaba, se apretaba el sexo, miraba a su alrededor, veía las paredes de su casa, sudaba, era su casa, la reconocía sin problema, pero el inmenso pavor lo tomaba y no sabía que hacer para detener ese momento salvo masturbarse duramente para intentar menguar el pánico. Sentía escalofríos en los brazos y desde la espalda hasta la nuca. Sentía el tiempo y esta era la peor parte: sentir el tiempo es insoportable, sentir el vacío total de la existencia, es la vida sin forma emotiva, racional o moral que la limite y le de sentido, sentir el puro tiempo, cada segundo se vuelve infinito pero cada segundo es seguido de otro segundo igualmente de infinito, intangible que sin embargo atravesaba en su cuerpo, su cuerpo flotaba y era atrapado por un cronos espeso y cruel que todo lo abrazaba. Se descolocaba su mente y se desordenaba su pensamiento: pensaba en la URSS, la palabra, se tornaba en un semáforo en verde, luego en una caja de cartón abierta y vacía, luego en un asterisco de navidad, luego en una voz que sonaba a niña riendo y a la señora de la comida, luego esa sensación de un punto enorme que de inmediato se convertía en un punto diminuto y él sentía ser ese punto y su transformación, así, se le entumía el cerebro: puro miedo, terror, angustia, opresión en el cuerpo y opresión en la mente, sentir los segundos, eso no es posible pensaba, pero así lo sentía con toda certeza. Pensaba: voy a morir, voy a morir... y así sin terminar, sin llegar a su fin... todo era negro caliente peligroso y lo atacaba... Era su gran batalla interna. Invariablemente lloraba.

¿Cuánto tiempo duraban esos ataques? No lo sabía con exactitud. Sólo sucedían. Perdía la consciencia por momentos, en realidad no estaba seguro, puede que no, puede que sólo de un momento a otro la neuroquímica de su cerebro se restableciera dándole la sensación de despertarse ya que, de repente se descubría sintiendo el piso frío, la pared dura o el plástico de la mesa. Ese era el signo de que había terminado: cuando sentía algo normal del entorno, y por normal entendía algo real. Para el caso le servía.

-Pero en ningún ataque me he venido, no he podido, y es terrible pues siento que si me vengo, si logro el placer completo, el pánico puede parar doKtor, pero no he podido, siempre me ha aplastado.

- ...

-¿Me puede dar pastillas? Si es un problema bioquímico se puede contrarrestar con un agente del mismo tipo.

- ...

-¿Podemos probar?

- ...

-¿Usted que piensa?

- ...

-¿DoKtor, por qué usa usted camisa de blanca? ¿Por qué se ha rapado? DoKtor, no se mueva que no puedo tocarlo. ¿Me va a dar pastillas? Supongo que una parte de mi padecimiento es de base y causa neuroquímica y otra parte es de índole psíquica, simbólica, y por lo tanto, sujeta a modificación por medio de una resignificación... Ahí dice: "Hiroshima a mi cerebro", ¿qué soberano descerebrado dictó semejante afirmación? DoKtor, tengo migraña, doKtor, suéltese las manos para que me dé mis pastillas, doKtor, doKtor... doKtor se fue al cine solo.