-Ay, mi vida desgraciada. Ay, mi vida es desgraciada. ¡Aaaaaaaaay, mi vida desgraciada!
-No, ya en serio, mi vida es desgraciada, así, en su sentido lato, sin gracia, sin ton ni son, sin sexo ni amor.
Mi vida sin vida.
Mi vida todo fantasía, nada de realización.
-Ay, me duele la cabeza. La cabeza, el origen de todo.
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Fantasías animadas de La Maestra de Español y Anticrista Antidolor, presentan:
¿Qué habría pasado si sí me hubiera suicidado en 1997?
En aquel tiempo acudí a un campamento de invierno para jóvenes activistas latinoamericanos en el Ajusco. Recuerdo el frío endemoniado. A mi me da miedo el frío, me pone nerviosa, no puedo ni pensar, siento que va a pasar algo, detesto el fío.
Era un albergue con cabañas de madera. Me habían asignado un dormitorio con una litera pero no lo compartía con nadie, y de ese modo, durmiendo sola, cada noche recostada en la cama miraba la parte de abajo de la litera superior, veía un capullo de araña viejo frente a mis ojos.
Tenía la forma de una especie de red ovalada, estaba vacía. Yo pensaba que la araña dueña y señora de ese capullo en ruinas volvía por las noches cuando yo ya estaba dormida. Su lecho de araña observando mi lecho de frío. Me quedaba dormida mirándolo y tratando de no temblar ni de frío ni de miedo.
En aquellos años yo era lo que muchas familias llaman una drogadicta. Y no me dejaban entrar a sus casas ni dejaban a sus hijos e hijas que se juntaran conmigo. Me corrían de sus casas, así en varias ocasiones. Pero no me importaba, lo único que sentía era la traición de mis amigos que así me lo decían, y yo pensaba "y por qué no me defendiste wey?, pues es que mi jefa luego se pone seria, ya ves".
En aquellos años usaba la misma ropa, pantalón de mezclilla deslavado por el uso y roto, pero pintado con dibujos del yin-yang y la A anarquista, la letra D de los Doors, botas negras, unas que me duraron la friolera cantidad de 8 años. Las botas de frijol, así les llamaba mis amigos.
Con mis pantalones rotos y un suéter verde enorme salí en la portada del periódico Reforma en su edición del 3 de octubre, en un foto de portada donde salíamos varios sujetos mirando cómo se quemaba una bandera nacional en el Zócalo del DF luego de la manifestación anual del 2 de octubre.
En aquellos años fue cuando dejé de ver y de saber de Alejandra. En aquellos años fue cuando más pensaba en la muerte del mundo, los humanos todos ya habían muerto, solo los niños estaban vivos pero no lo sabían. Era el apocalipsis en mi cabeza. Ahora piensas que era tu propia muerte o más bien el preludio y antesala de tu muerte voluntaria. Era el asesinato de la humanidad propia de la locura narcisista delirante, la psicosis que mata a todos en su cabeza, solo yo, yo y mi mundo apocalíptico, yo como centro del universo. Esa idea reinante de tu cabeza.
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°Escribir lo que pienso
°Escribir lo que siento
°Escribir lo que hago, finalmente.
Frecuentemente resultan ser tres cosas independientes entre si, cada una de ellas parece ser un universo en sí mismo, pues frecuentemente marcan sus fronteras entre ellas. Sufrimos.
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Monólogo a tres voces:
Maestra de Español: ¿por qué siempre te enamoras de hombres que no conoces ni te conocen? Solo piensas en sus almas y para ti eso es suficiente, pero bueno, ni si quiera en sus almas, sino en la imagen que te construyes de ellas, sus bellísimas almas: hombres especiales, hombres artistas, hombres profundos y sinceros. Sin contar su dificultad mundana.
Histérica Sadomasoca: amas a Kafka, a Caravaggio, a Donne, a Bolaño, a Kundera, a Drákula, Thorin, y a la imagen que miras todos los días vestida de negro.
Anticrista Antidolor: es como ver el alma de un artista que en un acto de total nobleza te permite ver su ser superior y su alma aristocrática. Pero más que eso, que te deje tocársela, que te permita una caricia tuya sobre su magnificencia.
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Anticrista, tú y tu maldita memoria caprichosa, que funciona cuando no debe y no lo hace cuando debe.
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-Anticrista dice: parece ser que más que atraerse ustedes dos se repelen.
-Histérica responde: ¡calla!
-Maestra de Español medita: el hombre más piedra que existe sobre la tierra. El hombre más arrogante que se muestra sobre el planeta. El hombre más anti-mundo que existe sobre el mundo.
-Anticrista: no, si es hombrecito, solo que ya ha de tener novia.
-Histérica: eres bruja y le das miedo, eso.
-Anticrista: corrijo: es gay, está dominado por su miedo hacia las mujeres, miedo originado en su madre sola. El hijo único de su madre y su miedo. Es gay y todo se le resbala, por eso su muralla de silencio, su castillo impenetrable, el mundo le queda corto, nadie lo merece, su arrogancia lo resguarda del peligro que no quiere correr, no salir de la zona de confort. Es gay.
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POR EL AMOR A LAS ALMOHADAS: ese movimiento interno tuyo, Anticrista, ese que no puedes controlar, no puedes. Pasas de un estado a otro y terminas por desesperarte aquí y allá, pero siempre sobre tu almohada de lágrimas. Tú solo deseas sentir esa lucidez, ese ajuste interno que en ocasiones has sentido. ¡Benditas novelas que te han acomodado el alma!
En ratos extrañas el hospital: la atmósfera de las medicinas como instrumento de intervención. Los uniformes, la asepsia que te ordenaba totalitariamente sentirte bien, no es que lo justifiques, es que aquella vez te salvó. ------------------Razonas: Roberto Bolaño, el señor precariedad, el señor literatura, el señor dolor, diferenciaba el estado del mar en tres: el mar en calma (línea recta), el mar agitado (líneas onduladas) y el mar en tempestad (líneas quebradas), la crispación, el miedo total, ese miedo que no todos tienen oportunidad de vivir y sentir. Esos sufrientes de libro y de escritorio, esos que ostentan el dolor como la tía aficionada de Oscar Wild. A ti por eso te gusta la palabra "kaputt", porque la encarnas, el dolor no es otra cosa que sentir el kaputt, como cuando te ahogas espiritual y mentalmente. Kaputt niña, kaputt.-----------------------------------
Extrañas el hospital porque ahí todos son raros, o eso piensas. Y te gusta pensarlo así, arbitraria e intencionalmente porque así te sientes en confianza, al fin y al cabo siempre habrá alguien más loco que tu que llame la atención, como la loca de la biblioteca, la que te enternece, se te encoge el corazón cuando la miras mostrando su corazón----------------Piensas: ¿qué será más extraordinario, que un artista muestre su alma o que un loco lo haga? No quieres responder a ello.-----------------
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Te ves a ti misma jugando con los huesos de tu calavera. Piensas en una sola cosa: "¿cuándo y cómo morirás?"
Más maricona eres tú, que por todo chillas. Cerda.
un tipo, mirar 
