LA PROFECÍA QUE SE CUMPLE A SÍ MISMA
ACAECERES PERDIDOS
HAY SERES QUE NO
TIENEN COLOR PARA EL AMOR
SOMOS EN GRIS Y
NEGRO
MIRO A TÁNATOS
PASEÁNDOSE EN MI HABITACIÓN
SE QUITA EL SOMBRERO
SU SALUDO ES
ELEGANTE
ME ATERRA, SOY PURO ASCO
LO TENGO COMO UN
ÁNGEL PEGADO SOBRE MI HOMBRO
ES MI AVE DE MAL
AGÜERO
¡TÁNATOS!
ESPÁNTAME TODOS LOS AMORES, AUYÉNTALOS
¡TÁNATOS! SÉ MI
EXPLICACIÓN PARA TU PRESENCIA.
=…=…=…SOY PURA
FLOR DE INFORTUNIO…=…=…=
********************************
**************
*******************************
**************
******************************
LA FLOR DEL INFORTUNIO
Primera parte
Me siento y leo un escrito de Simone de Beauvoir sobre una
mujer y el paso del tiempo, su vida cotidiana con su pareja, su departamento
compartido, los años que ambos llevan juntos…
Leo y tomo la botella…
Tengo la pésima costumbre de mirarme a través del tiempo, de
pensar cómo será un momento ahora vivido y después recordado por mí misma dentro
de 10, 15… 20 años… No sé en realidad que función tenga esta apocalíptica
costumbre mía.
Esta manía, a veces hace que piense que las cosas tienen que pasar
inevitablemente siempre, que piense que al rato será un recuerdo y eso,
creo, le quita un poco el peso si el
momento es dolor, le da un matiz de nostalgia si el momento está bien…
Las coloco, pues, en una serie de acontecimientos que se
suceden de manera permanente unos después de otros, aplico: “al rato ya sólo me
acordaré de esto…”.
Autodestruye… es la insoportable levedad del ser.
El lugar donde se es vulnerable… un asco de vulnerabilidad. La
Maestra de Español tiene el ánimo oscuro, la Maestra de Español se esfuerza por
ser racional, Maestra de Español se fastidia a sí misma, Maestra de Español se
siente triste, Maestra de Español se siente vieja… se siente en un abismo, si,
profundo y negro como la suerte de José Alfredo Jiménez.
No siento peor tortura que la del tiempo… ¿A qué hora se
termina esto, padre Satán?
Tal vez sea una forma de infantilismo emocional, dice una
de mis voces.
Tal vez sea una maldición kármica, dice otra voz, la
idiota.
Tal vez sea la estela de un corazón medio abandonado,
dice un loco.
Tal vez…
Me parece incomprensible que suceda en una cadena de
cosas.
Episodio de hoy: la terrible verdad que me revela la
realidad.
Ha sido increíblemente constante, una suerte de mujer de
cabaret acariciada y dejada, depuesta…
¡Invoco a todas
las mujeres de la historia que han corrido mi suerte!
.jpg)
.jpg)
No hay comentarios:
Publicar un comentario