miércoles, 17 de junio de 2015

LA CIENCIA COMO VOCACIÓN....................

*PROTOCOLO DE INVESTIGACIÓN*


DE SOBREVIVENCIA
E INVENTOS PARA LA VIDA.
HUMORES MANIACODEPRESIVOS

De las estupideces pensadas a las estupideces hechas. Estudio de caso de una trayectoria personal.

INTRODUCCIÓN
De el insistente retorno a los puntos agudos de una vida para a fin de logar una pregunta: ¿en qué momento de la vida se me torció la capacidad para tejer un lazo afectivo? ¿en qué momento de la historia se me empotró el mal de las espinas?... Si acaso existe una respuesta posible para tales cuestionamientos.

JUSTIFICACIÓN
La Maestra de Español pasa de la ternura por sus alumnos a ...
...el deseo de asesinarlos:
¿por qué diantres llegan tan sonrientes a la clase?
¿Buenos días para quién?

OBJETIVO GENERAL
Reprobarlos contra el pizarrón.

OBJETIVOS ESPECÍFICOS
¡Al diablo las empatías!
¡Al diablo las inquietudes correspondidas!
¡Al diablo las complicidades intelectuales!
¡Al diablo los cuentos racionalizados!
¡Al diablo la ciencia!

HIPÓTESIS
Usted no nació para amar.

PLANTEAMIENTO DEL PROBLEMA
En un día de marzo de 1995, en la Cd. de México, una adolescente con las ideas revueltas, con el corazón atravesado por lecturas perdidas y por autores náufragos, se vio a sí misma con una bandera clavada en ese suyo corazón, una bandera clavada como lanza de hombre dentro de una mujer.
 
Era la lanza de la salvación. La salvación significaba para ella esa relación íntima y muy misteriosa con una cosa llamada: el conocimiento, sea lo que sea que eso signifique: misterio.
 
Dicha lanza tuvo la función de ser el único salvavidas a la mano en los momentos extremos que vinieron: huracanes, tornados, truenos y temblores, tsunamis y tiburones, pirañas y mantarrayas detrás de ellas durante 16 años queriendo devorarla. Fue su Brainstorm fulminante. Y ante todo ello su lanza hizo las veces de tabla que le proporcionaba pequeñas dosis de esperanza de poder salir un poco a tomar aire.
 
Pasaron los años. Brincó de un entorno social a otro, de una cotidianidad a otra, de una carencia de expectativas a un refugio profesional (se hizo Maestra de Español). Entró y salió de instituciones que pusieron a prueba sus capacidades de sobrevivencia. La anomia la visitó: el terror, el terror vital, el terror poderoso, el terror más poderoso de todos, el maestro del terror. La soledad se convirtió en su costra, su segunda piel. La ama, se aman mutuamente. Es como la individualidad del soldado después de la guerra. Como el guerrero que luchó contra monstruos de pesadilla y que, sangrado y herido, se cura con alcohol. Aquí ya nadie llora. No lo logra. Se suelta a llore y llore.
 
La Maestra de Español se encuentra a salvo momentáneamente. Sin embargo hay una parte con la que aun se atraganta a sí misma. El tiempo la devora a través del pasado y del futuro. Y su lanza en este caso no la ayuda, pues trata de anclarla nuevamente pero la arroja hacia un objeto cualquiera más éste es pantanoso, es y no lo toca si quiera, lo atraviesa como niebla. En resumen, no entiende nada.
 
Se quiere dormir, se quiere soltar a la melancolía como en tiempos conocidos. Se da asco. Piensa en los estereotipos de tipos sufrientes y solitarios, los antihéroes de los cómics, estereotipos. Piensa en las historias verdaderas, nada tampoco. Y finalmente piensa en poesías que le untan sal en las venas. Ahí se aparca.
 
Se da vuelta y se queda dormida...................
 
ÍNDICE DE LA INVESTIGACIÓN
 
1. El rompimiento con el alumnado. Reprobados todos.
2. Camino de drogas por los pasillos bibliotecarios. De las drogas a la página.
3. Papaloteo. De la sustancia líquida a la sustancia gris.
4. Conclusión. Rotación para un apunte sobre la marcha cotidiana infundamental.
5. Bibliografía.

Salón 201
El examen semanal
El examen seminal
El examen sustancial
El examen semental
El examen mental
El examen vaginal
El examen pendular
El examen a tres dedos
El examen anal
El examen con gis y borrador
El examen sin lección
El examen general a un grupo que mira asombrado a una mujer tatuada, loca e histriónica que habla de aparatos teóricos, conceptuales y metodológicos. La mujer que está más loca que una cabra está parada frente sillas portadoras de almas con ojos y bocas de gomita. La irresponsabilidad de la institución que la emplea, que le confió a sus párvulos escuchas que hacen lo que ella pide, que preguntan como si eso fuera tal...
El examen como espacio para reconfortar su subjetividad. Así, aunque usted y ellos no lo crean ni se lo imaginen. Me voy a otra parte.

viernes, 12 de junio de 2015

MEDITACIONES DESCART-IANAS......

MOTIVOS, CAUSAS Y SINRAZONES POR LAS CUALES
A USTED LA HAN
DESCART-ADO...


El mundo es este caso:

a) La filosofía es monológica: si funcionan las neuronas, no se activan las hormonas. Nunca es al revés, y nunca es simultáneo, se requiere tiempo para pasar al otro lado de la distinción.
b) Usted no debe ir donde no la llaman.
c) El estado civil: ya tiene novia.
d) Los límites de su lenguaje (del filósofo) son los límites de su mundo. Luego entonces usted no es nombrada en su mundo.
e) En realidad, usted nunca ha sido de este mundo.
f) Todos los filósofos llegan a la gaycidad.
g) Son sofistas: su reino no es de este mundo, inútil presentarse si no cumple todos los requisitos.
h) En la filosofía, como en el resto del mundo, aplica la endogamia disciplinar.
i) El filósofo consume sexo, sólo sexo drogado y usted no tiene canabis en los ojos, ni en el pecho, ni entre las piernas, (más le valía).
j) El estado civil 2: ya tiene novio.
k) Usted no comprende las sutilezas de la comunicación.
l) Usted no es Atenea, no es Afrodita, no es Hera. Usted es portadora de una verdad indeseada: usted es Casandra.
m) El mundo es para ser contemplado, no para ser intervenido (regrésese a leer el título de esta entrada).
n) El filósofo es aquel ser que no gateó de chiquito.
ñ) Ahorita no jóvena, son los años de estudio (valiosos) del filósofo.
o) Los filósofos son eso, filósofos, no son humanos, no tiene corazón. Ni necesitan... nada.
p) El súper hombre es eso, y usted es Antihumana, no se ilusione, no es Anticrista ni nunca lo ha sido.
q) Usted es mala, da miedo.
r) Usted es más tonta de lo que parece y no tiene ni idea de la realidad que la rodea.
s) Déjese de tonteras y muérase ya.
t) Usted es forever alon. Punto.
u) La teoría de la evolución de las especies dice que la selección natural es el proceso por el cual los individuos más fuertes y mejor equipados tiene más posibilidades de aparearse: usted no es natural, no es un ser en sí ni para sí, es una simple sujeta intrascendental.
v) El filósofo de Linares: usted no nació para amar, nadie nació para usted.
w) El filósofo se autogobierna, usted no es la única ni su propiedad. 
x) Usted no es Zaratustra, usted no hablaba así.
y) Solo hay un problema realmente importante para la filosofía, y ese problema es la misma filosofía.
z) Ninguna de las anteriores: es complicado y usted no ha entendido la regla de mismidad por la cual la han rechazado. Vuelva a leer desde el principio.


EPÍLOGO que dice que: 
desenrede la madeja, regrese por donde entró, vuelva a intentar en otro punto de entrada. El laberinto tiene su encanto, aunque este consista en ser la ventana hacia pura desesperación de paredes sin salida. Desenrede su lado de la madeja. Puede que no haya alguien en el otro extremo. Puede que nunca lo haya habido. Puede que el laberinto sea únicamente su actividad mental. Misterio.
 
 

jueves, 26 de marzo de 2015

Su mundo en una vagina.... para un homosexual....

 
¡ATRÁS BELLACOS!
 

CONFESIONES DE
LA MAESTRA DE ESPAÑOL
 
Desde que era pequeña, se emociona en ciertos momentos en que ve andar la locura...
Desde que era pequeña, se emociona en ciertos momentos en que ve loquitos andando tal cuales...
Desde que era pequeña, se emociona en ciertos momentos, luego entonces y se le moja la entrepiernita...

lllllllllllllllllllllllllllllloooooooooooooooolllllllllllllllllllllllllllll
lllllllllllllllllloooooooooooooooollllllllllllllllll
lllllllllllllllllllllllllllllloooooooooooooooolllllllllllllllllllllllllllll
 
Cada que él genio demoniaco menciona la palabra:

mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-mundo-
 
o bien,
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.mundo.
 
o bien,
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/ 
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/
mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/mundo/

... la Maestra de Español siente como si la mano huesuda de ese loco austriaco le acariciara la vagina. No es que te tenga problema con ello, es sólo que le inquieta la posibilidad de llegar al orgasmo ahí en plena clase frente a sus alumnos. Piensa que por ella no habría problema,  pero ¿y ellos? ¿y las criatruritas?

oooooooooooooOOOOOOOoooooooooooooo

El momento de:

lo decible/lo indecible

y su distinción precisa...

Piensa en el tormento del ser en su puro pensamiento.
 
Le enternece la humanidad y se toca en su abismo propio. Siente amarlo.
 
Se enamora de Ludwing Wittgenstein.
 
Se enamora de su pregunta. 
 
Piensa: tal vez a nadie más que a los suicidas se les presenta el mundo en primer plano y con todas sus aristas abrazándole cuales tentáculos ardientes de Kraken, el mundo en toda su abrumadora y aplastante verdad. Su relación con el mundo, su-mundo-el mundo, pasa por la misma vertebra existencial tal cual, se presenta en la afirmación contundente y desnuda del: "ya no quiero..." genuino.
 
Y aunque a esta toma de posición en la gran mayoría de las veces pasa por la cabeza del suicida, le sigue la negativa del mundo de aceptar esa decisión, en otras palabras: el mundo insiste en mantenerlo con vida.
 
El vacío es habitado por sus palabras... hasta que se aparece el agujero: lo innombrable que siempre ha vivido en ella en estado latente. Es asqueroso.
 
 
La muerte de Wittgenstein es un hecho.
 
El origen del mundo es el hecho que le sigue como consecuencia:
 
 
Y ella con su libro en una mano...
 
Y ella con su abismo vibrando en la otra...
 
Y ella agarra vuelo para delirar... delirar... delirar... en su mundo de palabras que no hacen lazo social.
 
Y ella y su locura se abraza metafísicamente a este loco homosexual y lo aprieta como el único ser al que siente cercano en este momento de su vida que es el hecho de la fría noche solitaria...
 
Y ella piensa en su hombre de negro... lo deja pasar.
 
Y ella delira: siente conexión con el genio demoniaco...
 
Delira...

DELIRIO:
Va caminando por la escuela, lo ve, hablan, piensa que es la mar de guapo, se revuelca en su voz, su ojos de cerca la enganchan, pero no hay continuidad, ella interrumpe la frase y el encadenamiento de acciones que habían comenzado, ella da media vuelta y lo abandona... está loca. Lo deja hablando solo, se va flotando, su espíritu se desprende de su cuerpo, la deja sola frente al hombre de negro... Pero lo que él no sabe es que ella ha ido por su maleta totalmente pesada para llevársela con él...
 
Ella y sus compañeros inexistentes, innombrables. Ella sólo cuenta con su idea personal del filósofo más bestial que ha existido sobre la tierra... muerto.



sábado, 14 de marzo de 2015

La inconsciencia de su no-desnudez..................

SU PIEL VESTIDA EN ROJO......................

 

Nuestros abismos
se comportan cual hoyos negros en el infinito del templo del pensamiento.

Sin acercarnos
mutuamente nos cuidamos de no devorarnos... sin engullirnos.

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LA GATA
 
El Sueño:
Es difícil de narrar porque ya casi no lo recuerdo, solo algunas partes y sensaciones, pero era un sueño contigo. En él hacíamos rodeos como en nuestra realidad compartida. En el sueño nos esquivábamos con la misma tensión que en nuestro mundo real.
 
Pero algo pasaba, algo que no recuerdo, era algo que te hacía acercarte a mi, y ese algo era importante. Ahora que estoy con la cabeza en la almohada mirando el techo pienso que, de manera desesperada, mi inconsciente me quiere decir que tal vez hay una explicación a nuestra no-historia. Pero ya no la recuerdo, ya no puedo interpretarla.
 
Ahora, a tientas de esas pocas imágenes medio percibo que ese algo era como una especie de coincidencia que la mismo tiempo me hacía sentir un alivio, era algo así como una especie vulnerabilidad tuya que yo miraba y que coincidía con una vulnerabilidad mía. Si, eso era. Sin poder recordar exactamente esa parte de la historia, de repente se viene a mí la imagen tuya hablándome directamente, cosa que nunca ha sucedido en la realidad, pero que en el maravilloso sueño me hacía sentir cercana a ti, y yo sentía suave tu presencia, mis ansiedades se destensaban por tus palabras, aunque no recuerde ahora cuáles eran.
 
Y me desperté sintiendo que te quería. Así, mucho y enternecidamente, con anhelo más que consuelo, y me sentía casi contenta. Mi cruel inconsciente me hace desearte otra vez. Pienso en esas malditas lo mismo que benditas realidades emergentes, esas realidades que no son reductibles a los estados hormonales o neurobiquímicos.

Las realidades del amor. Imagino que si existiera sólo una realidad que se agotara en una explicación, la realidad no sería tal como la conocemos. El misterio de la atracción que siento hacia ti estaría explicado totalitariamente: como si mi cerebro reaccionara al estimulo visual de verte a pocos centímetros y liberara hormonas y feromonas e hiciera latir mi corazón con harta glucosa de por todo mi cuerpo. El horror de la reducción dizque científica. Esos discursos de "la verdad" ya fueron destruidos por Foucautl, antes por terrible Nietzsche. Así.
 
¿Que por qué sueño contigo y siento quererte?
 
No lo sé.
 
Solo sé que tu rostro es hermoso y que me quedo como una gata maullando en la madrugada de su habitación solitaria, sin saber donde estás en éstos momentos. Sin saber el motivo de muchas cosas. Sin saber cómo duermes...
 
 
 
 
 
OOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOO
OOOOOOOO
OOOOOO
OOOO
OO
O
 

lunes, 9 de marzo de 2015

¿Cantinero? ¿Cantinero? ¡Cantinero!

TOMANDO CAFÉ, EN EL CAFÉ "EL SOLITARIO"


Pues si no se quiere no y ya, pues qué chingaos...

*+*
**+**
***+***
.......

sábado, 7 de marzo de 2015

BOTELLAS SIN MAR..................

 
YO, TU Y NUESTRA ANTIMATERIA

 
 
Nos intoxicamos con galaxias moradas descubiertas en la tercera era glacial
Yo con mi peinado a la Habermas y tu con tu velo medieval
 
Nos miramos en los pasillos de la escuela y nos desciframos en laberintos de incomunicación
Nos destruimos en el limbo del sinsentido
 
Nos estancamos en tu orgullo
Nos detenemos en mi torpeza
 
Tú con tus manos a la vista, mostrándose con algo de pudor
Tú con tu no-te-entiendo, sin entenderte
 
Salimos de mi falda negra de terciopelo
Para entrar en tardes tibias con cigarros fumados al aire seco
 
Nos adentramos en bifurcaciones de metal
Sin un camino de flechas que nos oriente
 
Nos cruzamos como anémonas en el mar de Pangea
Como partículas de polvo estelar en el vacío sin galaxias
 
Como causas sin efecto
Como explicaciones sin pregunta
 
Sin penetrar tu en mi vida
Sin salir yo a tu mirada
 
 
***
................................................................
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
................................................................
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
................................................................
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

SU PRIMAVERA DEL AÑO.

Así se las gastaba cuando pensaba en el hombre de negro.

Y cuando se ponía a hacer su tarea
Si no sabía el significado de una palabra
La buscaba en el diccionario.




domingo, 1 de marzo de 2015

Sin título para los muertos..........

3. HISTORIAS PARA USTEDES.
CONCLUSIÓN
3.E.3.E.3.E.3.E.3.E.3.E.3.E


Atracción sexual
Atracción intelectual
Atracción espiritual
Atracción animal
Atracción social

Que un ser sintetice eros-intelecto-locura no quiere decir una perfecta armonía de ese ser. Por el contrario, las posibilidades de encontrar la manera de asirla disminuyen a causa de esa, su dislocación. Pero aumentan inversamente las fuerzas de su atractivo, y, posteriormente, las de su fidelidad. ¿Por qué? Porque es como una gatita suelta y arisca, que anda en la búsqueda la mano que le de su lechita, todas las noches, calientita, salida de las entrañas del sexo de su amo. Semen para cenar. Neuronas para el cereal. Tonterías para acariciar. Alucines para sentir.

Es mi burbuja, pero también mi eterna sensación de desprotección, la cual, no obstante es una bagatela comparada con mi vida anterior.
 
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HISTORIA DE SU VIDA ANTERIOR
(esa si, material y moralmente comprobada en su orfandad).

Luego de muchos años la Maestra de Español regresó en el año 2015 a la Biblioteca de Balderas de la Ciudad de México. Se le encogió el corazón.

Su historia con este lugar se teje hacia unos años de su vida muy significativos. Salvajes. Por aquel entonces, la Maestra de Español contaba con escasos recursos pero rebosaba de adolescencia. Se sentía un ser sin mucho pecho ni nada de pierna, se sentía la pura rabadilla andante. Vivía sin capital económico ni social, pero contaba con un ardiente espíritu que le daba para sentirse una soldada lista para embarcarse en cruzadas urbanas, rockeras, punketas, en tardes de ciudad penetrable, salía armada con su pantalón de mezclilla, su camisa de cuadros azules y sus fabulosos e isotrópicos conversalestar.

Hace años, la Maestra de Español iba a ese lugar diariamente, pues estaba inscrita en una Vocacional ubicada a pocos metros del edificio de la Biblioteca, otrora escenario de batallas sangrientas iniciadas por chacales militares traidores contra próceres de la democracia. Eso era lo que le habían contado y se lo guardaba en la cabeza bajo la forma de un cómic, así, con close up y segundos planos, puntos de fuga y cuadros por toda la página, heridos, cañones, uniformes, ojos salidos, rostros exagerados, ballestas y rifles 30-30, puro blanco y negro excepto donde yacían los cadáveres de soldados regados por la Ciudadela, ellos si, bañados en sangre roja... ¡pum-pum-pum! Así pasó sus exámenes de Historia de México y con esas imágenes llegó por primera vez a la Plaza de la Ciudadela.

Y sucedió que, como el soldado que pudo sobrevivir a la guerra y regresa a su pueblo silvestre, descubrió con sentimiento de extrañeza el rostro de una nueva cotidianidad. Descubrió las cosas ahora ordinarias para quien ahí habita, las cosas de una casa de siempre pero con la distancia de la mirada del extranjero. Así, las cosas más nimias no las vio como las conoció, ni como las mantiene  tatuadas en su memoria, su maravillosa memoria que cada vez se le hace más y más grande, su memoria que va adquiriendo cada día más forma de tesoro gigante pero pesado. (Se dice a sus adentros, tal vez sea esto con lo único con lo que cuento, con mi cerebro colgante de recuerdos que en horas lo estiran hacia todas direcciones, los recuerdos que le brotan como tumores de planta enferma, como planta con hongos, repleta de formas monstruosas, agujeros que conducen a laberintos asesinos, su cerebro lleno de ramilletes de ratas muertas y podridas, rugoso de múltiples voces que se aglutinan para salir a la menor provocación, río revuelto que abraza en su caudal  un puro lodo verde que ahoga las flores venosas que se dan como pantano en época de monzones, su  cerebro rancio y cultivado, su maravilloso y tormentoso cerebro será lo único con lo que se va a morir, suspira melancólicamente y se siente, por enésima vez, cada vez más vieja, está vieja).
 
Esto, más la distancia del tiempo interior, (esa que nos muestra que internamente hemos estado por lugares que se miden no en distancia espacial sino por múltiples emociones y variedad de sentimientos, estados de ánimo diversos, -pobre de aquel que solo experimenta sentimientos monótonos, sean estos terribles o insípidos, "solo se aburre la gente aburrida" decía Bukowsky, y tenía razón-. El tiempo interno de la Maestra de Español es harto cambiante en un sólo día. Es repelente del tiempo termodinámico. Su tiempo interno además, con el correr de los años, esos tercos años que van preparando el año final, ha pasado de las olas violentas y envolventes del mar de los infiernos de Dante a la lava quemante del volcán en erupción que ahora define de su vida. Sus pies caminan sobre fuego diariamente. Una costra de lava rojinegra es su sello cotidiano, por eso nadie se le acerca. En su rostro ya no hay nada a primera vista, pero basta miran un poco en sus ojos, en sus esquivos ojos para darse cuenta de su cicatriz. Basta con bajar la mirada para mirarle la lava en la que ahora se apoya y sobre la que ahora camina espeso, como diciendo si te me acercas... te quemas), hicieron que al entrar en aquel recinto ella pensara en que estaba como abriendo un cajón con las fotografías de un edificio igual pero diferente:
la entrada no era igual, sólo había una y no dos como ahora, no existía esa reja que hoy bordea todo el exterior del edificio, esa reja ahora no deja sentarse en el piso, recargándose contra la pared su espalda, ahí sentada en una tarde de mayo de 1995 ella había llorado sola y sin mirar a nada ni nadie, sin saber qué hacer solo sentía lo duro de la pared en su espalda y veía el piso a sus pies, al cielo oscurecerse poco a poco con una belleza que lo mismo la llenó de miedo como de incertidumbre: ¿dónde iba a pasar la noche?. Había una gran sala cuadrada donde se consultaban los catálogos, y en  cada una de sus cuatro esquinas se encontraba el camino para las cuatro salas de acceso a los libros. Había una sala pequeña donde montaban exposiciones de fotografía, ahora esa pequeña sala no existe como tal sino que dio lugar al Centro de la Imagen que se encuentra a un costado del edificio. Por supuesto no había computadoras. Había otra pequeña sala donde proyectaban películas, vio varias. Afuera en el parque, los cañones del monumento estaban listos para ser montados por los adolescentes exploradores como ella que, con su refresco en bolsa bautizado con Bacardí lo sorbía con popote junto a su amiga Adriana en los días que salín temprano, así, la liberación clandestina decían. Lo único que seguía igual eran los puestos de libreros del pasillo que se encientan a largo de la banqueta de la avenida Balderas. Ellas solían sentarse en el pasto de las jardineras. Hablaban de música, de ropa, de sus planes de hacerse fotógrafas e irse a vivir a un departamento juntas, de los brasieres que les convenían más para que se vieran más su pechos, de comprarse un jetta, de las tareas que no hacían...
Durante las horas que pasó en la biblioteca miró la belleza del lugar remodelado, leyó en ratos en una fabulosa sala solitaria, toda era para ella. Su atención se centraba alternadamente en su presente y en sus recuerdos. La sensación de ser una extraña que era mirada por los oriundos del lugar que notan su presencia la acompañó hasta que salió ya por la tarde cuando le dijeron que ya era hora de cerrar. Pero cuando salió y caminó hacia la avenida Balderas esa sensación no desapareció. Caminaba y se sentía ante la gente de los puestos que hay en el recorrido como la extraña que es notada por los demás. Así fue hasta que llegó a la avenida Juárez, al entrar en esa avenida llena de gente sintió el alivió, se sintió en territorio conocido y no dominado por ningún demonio en particular.

Estaba profundamente conmovida. Sin dejar de caminar invocó hacia sus adentros la sensación de sentir que flotaba, de sentir que no estaba ahí, quería volar por toda la ciudad, se pensaba protagonista de una película en blanco y negro, ansiaba volver a estar en eso años, sentir que era la misma, la misma chava loca que no tenía futuro, ni un clavo para asirse de él, ni lugar para dormir, ni agua para beber, ni alimento para vomitar, ni referente para pisar, sin mapa ni red, quiso ser nuevamente aquel ser que era arrastrado por un laúd que apenas estaba comenzando, el remolino de su implosión existencial.

Como el herido que sale del hospital de guerra y mira en la calle a la gente que no se ha enterado de nada de su sobrevivencia, se miró en el cristal de un local y solo puro ver una sola cosa:
.::.eres nada.::.



 

sábado, 21 de febrero de 2015

Ella... sin brújula....

UNA CABAÑA SIN LUZ ELÉCTRICA.................
 
  
Por el amor a los
gitanos... que no
conozco
 
Él dice que quiere saber más de ella, peo esto sucede solamente en el remolino interior de la mente de ella. Anda con la dislexia activada y siente dificultad para entablar una conversación y para mantenerla.
 
Se había resistido a usar la relajación del alcohol pero esta noche acepta que ya no puede más y se deja tomar por una botella de vino blanco. Esta resistencia no era por otro motivo más que por la salud que su estómago le pide. Pero esta noche puede más el espíritu de la angustia y la angustia del espíritu que el miserable cuerpo lleno de gastritis.
 
Mira una foto antigua de Roberto Bolaño y siente alivio, ya no le importa la explicación de esto, ha asumido ver fotos de personas como modo de relajación.
 
Desde unos días a la fecha siente algo extraño: como que el mundo anda más raro que de costumbre, como que cuando habla le sigue una sensación de no saber a ciencia cierta (o desde el modesto sentido común) qué es lo que dijo. Y esto es debido a esa imagen del rostro de ciertas gentes que, al escucharla, ponen cara de what!. Aquí, allá, en varios lugares. No sabe.
 
Lo cierto es que ha comenzado a tomar decisiones: todo apunta a quedarse sola, a seguir la vida en solitario. Por lo tanto habrá que hacer las resignaciones correspondientes en todos los renglones de su vida, en los diversos aspectos cotidianos, en las dimensiones subjetivas, en los planes, si a caso existiesen.
 
Su botella se ha terminado.
 
En un caso así no hay esa versión de "cuando pase el temblor", sino que el temblor será la manera de seguir en vida.
 
En momentos se pregunta si será verdad, si una cosa así pueda decidirse a voluntad, o si bien, la vida tendrá más poder que ella y será capaz de colocarla en otra posición, en rebasar esta su decisión. Misterio.
 
Le espanta una cosa: cuando uno vive para morir...
 
Sueña en estar en una película de algún director de la Europa del este, sueña con estar en otro lugar, sueña con andar por pueblos de silencio húngaro, sueña con usar una falda gris y larga en una pantalla en blanco y negro, sueña con subir pequeñas colinas luego de haber sido dejada por una vieja camioneta a la orilla de algún camino, sueña con ser dejada justo en un lugar así para subir una montaña, sueña con señoras y señores de manos regordetas y pocas palabras que la miran desde sus ventanas a la muchacha recién llegada con su maleta al pueblo, sueña...  pero culturalmente solo atina decir un nombre: Emir Kusturica...  piensa en tener múltiples nacionalidades, así se podrían camuflajear sus múltiples personalidades, quizás...
 
Sueña con bailar... rodeada de mujeres guapas que tocan el acordeón, mujeres que no sonríen, pero eso no es un problema ni seña de nada, como en las sociedades latinoamericanas...
 
Música agradable, hermosa, ella sueña que es música de cuando no existía el ruido de las redes sociales, de cuando antes... de cuando había pueblos a los que se llegaba con camionetas viejas o cartas de más de un mes de viaje...
 
Sueña.............. y baila con su botella, como millones de singulares lo han hecho en tabernas llenas de hombres solitarios... baila por el amor a la taberna de madera en un pueblo de algún bosque de Alemania, por el amor a la taberna polaca con manojos de ajos en las marquesinas, por el amor a la taberna húngara con bancas alargadas de más de tres metros, por el amor a la taberna siciliana...que tiene veladoras en vez de focos.
 
Sueña con una hibridación cultural, interesante, hermosa, ramillete de flores de colores pequeñas, sueña con una variedad de formas... para que quepa ellla, con sus tres eles en la palabra ellla: su Maestra de Español, su Histérica Sadomasoca y su Anticrista Antidolor...
 
Sueña para nos ser vista (ingenua), para que no sienta que tiene monos en la cara ¿o qué? Para que no se le note que está más loca que una cabra. Sueña con irse a lugares remotos en los que se asesina masivamente a la otredad, a los sarajevos, a los jacobs, a los sarah, a los de apellido y escritura diferente, a los Irme Kertész.
 
Sueña con Andrićgrad, una ciudad en que los rostros serios no son llanto, un espacio para no ser descubierta. Sueña con lugares donde la pena de muerte se aplica a los niños.
 
 
Sueña para morir en esta cultura y renacer en otra, en otro lenguaje. Y no muere cada día. Cada día inicia el tiempo. Ese tiempo.
 
No es el fin.
 
 
 

domingo, 15 de febrero de 2015

La mirada del vacío.....................

LOS DÍAS.......... Y LOS HECHOS.........
 
 
 

Una mujer, tirada en la cama de su habitación boca arriba...
mira el techo y piensa
me voy a quedar sola para el resto de mi vida

Eso es un hecho
(su pensamiento)

Lo que no sabe es si dicho pensamiento es una decisión
o un lamento
o un reclamo
o una pregunta
o una maldición
o un deseo
... que la vida tal vez le puede cumplir
o aplicar
si la vida lo toma como castigo
si la vida le aplica una moralidad
(de lo contrario, el castigo no tendría lugar)

Pero la vida no es moral
sólo nuestras consciencias
piensa

Así que
hace por enésima vez
da un repaso panorámico a su vida
4, 5, 13, 18, 18.5, 27, 38 años...
vive en La Guerra de los Treinta años
actualmente
pero pronto la dejará para entrar
en la rampa de los cuarenta
...el horror
y posteriormente
alcanzará el medio siglo
y posteriormente
...pasará a otra vida

O tal vez antes

Querido Erick Hobsbawn
súbete a placer por mi cuerpo
hazme tu recorrido
biográfico
tú
tratador del tiempo finito
humano
miseria del tiempo
que nos llama a nacer para morir
"lo que está en medio es mío"

Gadamer
querido
interprétame
hazme tuya
hermenéutica ontológica
abre preguntas
bríndame la posibilidad
... y resignificar
en la palabra del diván

La visión de su propia vida
la lleva consigo en cada día
en todo tiempo y espacio
... trascendental
es cosa de abrir un cajón del gran archivero que es su mente
sin voluntad

Ella detesta semejante aferramiento
involuntario
el roer los recuerdos de épocas miserables
que tienen la doble cualidad
de ser perennes lo mismo que torturantes

¿De qué sirve?
Se pregunta una y otra vez

Pero es más poderosa su debilidad
y débil su voluntad

ANTICRHISTA llega
Hace sus malabares mentales y logra darle forma a sus pensamientos
La forma es la de múltiples puntos de fuga

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Satán no aparece

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Sólo eso, por esta vez

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Se queda dormida

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Sueña con él, el placer del pensamiento, donde hace con él lo que le viene a la mente

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Pura quimera

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Su cerebro es suicida

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Llega al barranco, siempre

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Siempre-siempre-siempre
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jueves, 12 de febrero de 2015

El Hombre de Negro........................


PERSONALIDADES MÚLTIPLES 
EN UNA SOLA COPA DE VINO... SIN TINO.


Pasar de la angustia social a la disposición comunicativa-------------

----Romper el ser-ahí para ser-en-tú-ahí

Abrir el ser-mi-aquí-----------------

-------------------Anhelar tu-ser-por-fin...


Empezamos con: ¡ya me tengo hasta la madre!
Hoy duermo con mi Baudelaire, me quita el frío, bálsamo momentáneo e inmediato... Satán, apiádate de mi, por favor.